Я в родительском доме (который в реале уже полуразрушен) в кровати с незнакомым мужчиной. В окно постучал умерший отец, я вышла на улицу к нему. Он держит за руку маленькую девочку лет 6-7, представляет её мне: «Ее зовут Даша. Это моя дочь.» Я не очень то и рада. Он поворачивается ко мне спиной, и на лопатке у него вырезаны цифры 22.12. шрам еще свежий. Я во сне пытаюсь понять значение цифр, вспоминаю его дату рождения, но они не совпадают. Конец.